Madrugada del martes. 3.44 horas. Me despierto con la buena nueva de que el Comando Bostezo de Barcelona (integrado por Barbate, Héctor y Marta a las fotos) ha cumplido su objetivo: asaltar la mente de Santiago López Petit. Me lo cuenta Héctor desde su escondrijo de la Ciutat Condal. Poco a poco vamos cumpliendo objetivos. Más que nunca Bostezo cumple una de sus acepciones biológicas: acto incontrolado de oxigenación. Alguien debería lanzarse a escribir el texto LA REVISTA BOSTEZO COMO TERAPIA para el número de locura, aunque igual quedaría demasiado endogámico. No teman: los cuerdos siempre son los otros.

Me preocupa un dossier donde los supuestos cuerdos hablemos de lo que le sucede a los supuestos locos. De momento estamos cayendo en ello. Trato de pensar en re-orientar el dossier para que los supuestos locos hablen de lo que nos sucede a los supuestos cuerdos. Pero la locura no es un juego, mano. No frivolicemos. Me preocupa el grado de idealización que pueda tener ante el que no lo está o finge estarlo. Estar loco es jodido, no quisiera entrar en su universo de voces, delirios, fármacos y malos rollos.

Me contaba una amiga que trabaja con un grupo de ellos que hay un chico que piensa que cualquier interlocutor que le dirija la palabra tiene la capacidad de leerle el pensamiento. Vive en amenaza constante, todo el mundo puede saber lo que está pensando en cualquier momento. Ante ello sólo le queda la aniquilación de la mente, (tratar de) ponerla siempre en blanco; si vas a saber lo que pienso mejor dejaré de hacerlo, porque si tienes toda la información que transmite mi cerebro, tendrás capacidad de hacerme daño. Y no se te ocurra convencerme de que no eres capaz de saber lo que pienso porque pensaré que tratas de engañarme para que me relaje y te siga regalando pensamientos… eso es estar loco, el resto es literatura…