Es curioso lo de los 24-25 de cada diciembre. Parece que se parara el tiempo, como si para llegar al 26 hubiésemos de atravesar una barrera de ultrasonido compuesta por chistes, empachos, turrones y licores. El país se paraliza, el tiempo se detiene, todo es más denso. ¡Qué sopor!

Son las 22.11 de la Nochebuena y he decidido pasar solo la típica cena de esta noche. No porque no tenga familia (la tengo y la adoro seguro que mucho más que algunos de los que ahora deben estar forzando gestos amables alrededor de la misma mesa) o porque no tenga con quien ir (varias familias me han invitado a sus cenas o si no lo han hecho estoy seguro que podría apalancarme,… los inclán cervera, los conejo llorens, los ferrando, los briseño, los bernabé),… no porque vaya de raro o de asocial, no. no. no es eso,…. pero habrá que dar el primer paso para acabar con las cíclicas tradiciones impuestas basadas en el disimulo histórico y la doble moral. En fin, que quien quiera cenar en compañía el 24 de diciembre es libre de hacerlo, pero es que hoy, entre el frío y lo bien que estaba en pijama y una buena lectura (Tinta del exotismo), no me apetecía salir de casa. He cenado bien (aunque reconozco un momento de bajón cuando he visto sólo mi cubierto y en la tele todo el mundo recordando que es nochebuena y bla, bla buenos sentimientos, bla, pobrecitos negros, bla, bla, la he tenido que apagar). Disculpen. Nos vemos mañana (la comida de Navidad no me la pierdo, me apetece, sólo es eso: cuestión de apetencias). A mí que me obliguen me provoca un fuerte dolor en la entrada del estómago (me gusta que mi cuerpo psicosomatice mis agobios, así no me queda otro remedio que hacerme caso)