(Ya hemos engrasado la máquina de Bostezo-3, la cosa marcha, pero tengo sensaciones extrañas desde hace unos días. El mes rodando me ha dejado inquieto, no hay duda)

Atormetate del éxito, pide perdón por sentirte extraño, pero jamás les digas, que te lo van a devolver en latosa verborrea: que así no, que de otra manera, que tú no lo entiendes, que siempre ha sido así y tiene que seguir siendolo. Hay que adaptarse, carajo. No puedes estar dentro y fuera (o lo otro o uno). Escoge: envialo todo a tomar por saco o quedate aquí, soltando alaridos matutinos. Que el día se apague y brille otra vez el no-veo-un-pijo.

Noticias desde Sri Lanka. El ejército cingalés, de mayoría budista, aplasta a la resistencia tamil de origen hindú. “Mucho karma, mucho zen y mucho tantra, pero aquí también sabemos dar hostias”, declaró un sargento budista-militar con su túnica naranja ensagrentada, a consecuencia de la pacífica matanza.

Debo reconocer que la imagen de un Buda armado de explosivos me produce cierto morbo…

Yeeeeeeeeeeé, buenos días. Llega una amiga de México, que si presentamos la revista en Lanzarote, que si que la Copa África en Angola, que si un psiquiátrico valenciano, que si Mondragón, que si nos vamos a Cuba o mejor me quedo en Lisboa…. sí, ya lo habrán notado. Vuelvo a estar en movimiento. Pa´lo bueno y pa´lo malo. Hola, mú buenas, ¡A por todas! Saaaaaaaaalve….

El tal Norwich pertenece a una especie que sólo existe en Inglaterra (y por eso mismo un inglés ha tenido que escribir este libro mediterráneo; Manuel Vicent, por ejemplo, se hubiera agotado en “el estruendo de las chicharras que protestan contra el bochorno estival” o similares): el historiador erudito -y superventas- que escribe muy bien, entretiene mucho y dota a la peripecia de un trasfondo moral atrayente, entre la ceremonia, la aventura y el sentido del humor. Eso sí, muy a la antigua (y sin complejos): nada de estructuras o –todavía menos- conflictos sociales: lo único que importa son las grandes personalidades, los Heróes de Carlyle: el s.XIX español se explica por la ninfomanía de Isabel II y la invasión de los hunos por la asquerosa costumbre de Atila de calentar la carne cruda un poco más acá de los testículos, justo debajo del perineo, para que se quedara más blandita.

Aunque lo peor es que puede que el mundo funcione así. El respetadísimo filósofo y alcalde de Venecia, Massimo Cacciari, ha afirmado que la resurrección política de Berlusconi se debió muy probablemente a su descubrimiento del Viagra, que le hizo comprender que “todavía podía con todo”. Las recientes fotos publicadas por El País (una especie de tardía venganza por los desmanes de los veteranos de Abisinia en el 38) demuestran que estas peculiares invenciones farmacológicas de hecho pueden suponer el advenimiento final de la gerontocracia, tan practicada por ejemplo durante la edad de oro de la Serenísima República de San Marcos. Y es que, como diría Agustín García-Calvo, ya sólo nos faltaba eso: que los poderosos disfrutaran de la capacidad perenne de dar por saco.

No hay que darle muchas vueltas a la cabeza para comprobar que los enemigos se quieren o, al menos, se necesitan: Nadie sale más beneficiado de un ataque veraniego de mosquitos que la empresa que fabrica el veneno para asesinarlos; las empresas informáticas fabrican virus y los correspondientes anti-virus para exterminarlos; ETA lleva años, mano a mano con la derecha española, haciendo oposición directa a una posible independencia del País Vasco. ¿Y qué decir de Ben Laden o Pyongang?…

Hace tiempo que me quité el último odio irracional que me quedaba: era al Real Madrid. Había estado años perdiendo el tiempo en mostrar todo mi desprecio (y regocijo ante sus fracasos)… un día, a media tarde, me pregunté: ¿por qué coño odio al Real Madrid desde pequeño? ¿Y a mí qué demonios me importa? Comprendí entonces que tener enemigos sólo sirve para perder el tiempo, para buscar excusas con las que cubrir tanto vacío y aburrimiento y tan pocas ganas -¡qué pereza!- de ser constructivo (siempre es más cómodo quejarse, destruir, aniquilar, criticar, de eso no hay duda)

Por eso, cuando fui consciente de tanta perversidad, decidí no tener enemigos. ¡Conmigo que no cuenten! ¡Que se jodan!

Tras la inteligente sugerencia de Nestor Mir (el Neil Young de la calle Hospital) en un post anterior, nos hemos puesto a “taking seriously” la posibilidad de formalizar la colaboración con los suscriptores. En términos estrictamente monetarios, una micro-inversión supone la posibilidad de recuperar el capital invertido, por ejemplo repartiendo un porcentaje de los beneficios de la revista entre los suscriptores. Como eso de “los beneficios de la revista” deja a la mitológica y monstruosa quimera al nivel de un lindo gatito doméstico, pues como que por ahora lo dejamos correr… Ahora bien, si queréis “socializar las pérdidas” sois más que bienvenidos, jejeje…

Por otro lado, pueden plantearse otras formas de “convertir a los suscriptores en colaboradores”, como dice Néstor. Por supuesto que los suscriptores pueden comunicarnos sus ideas y mandar textos, pero eso lo puede hacer el conjunto de la población mundial, así que no supone un incentivo para la suscripción. Sin embargo, se me ocurre (no por nada hice un curso de “Advanced Governance Models for Loosers Projects” en la London School of Economics) que un “consejo de redacción colaborativo” sería una idea a considerar: de todos los suscriptores, se eligen dos (o tres, o cuatro…) por sorteo en cada número, para que repasen (si les apetece, claro) los contenidos que nos han enviado y participen en el proceso de selección para decidir los que finalmente se publican, que es lo que viene haciendo hasta ahora el reducido “consejo de redacción ejecutivo” de Bostezo.

Lectores y suscriptores de todo el mundo (que los hay), uníos y opinad!

MIRA EL VIDEO
http://www.youtube.com/watch?v=DCOt8EK1y3s

Cada día me duele más partirme el pecho
y todavía se puede andar sino correr
o se diría que no tuviste mucho acierto.

Echar las campanas al aire… tantas veces
saber que luchabas en balde… muchas veces
jugar en terreno de nadie… cuantas veces
espero que pronto tengas ganas...

De llorar y luego reír confundido
decidido porque lo vas a conseguir
por lo menos podré saber que sigues vivo.

Echar las campanas al aire… tantas veces
saber que luchabas en balde… muchas veces
jugar en terreno de nadie… cuantas veces
prisionero del disparate.

Cada uno tan contento
cuando están en su elemento.

Si te quieres volver atrás es tu derecho
alegría que todo está por descubrir
y volvería pero ya anduve mucho trecho.

Echar las campanas al aire…

Yo tengo la impresión
de que no me escucha nadie
es otra dimensión
misera e insoportable